Le petit nuage rose

Un jour passe un petit nuage rose face à soi.

C'est un jour où nous le voyons.

Où notre âme paisible peut s'ouvrir à son voyage.

Perdus dans l'idée du nuage rose, nuage rose soi-même, soudain...

Nous prenons conscience de la foule que nous sommes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cigarette ?

Casquette ou chapeau ?

N'oublions pas, n'est-ce pas que nous pouvons aussi être femme.

Si si.

Ridée, tant mieux si c'est avec fleurettes et camée. Le regard doux dans l'ombre.

Avant d'acquérir celui acéré du pêcheur le dimanche.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Les soirées seraient alors longues et absinthées... Ocres et dures.

Pendant lesquelles on se rêverait encore -rêve imbriqué dans un rêve- tout autre.

Nu.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A peine voilé.

Alors seulement pourrions-nous nous couler dans la peau d'un fou à l'extrait ordinaire.

Tendre pour l'humanité des médiocres. Médiocre soi-même (comment savoir ?)

A la fois victime, crime et criminel.

Amoureux, amour et aimé.

Homme, femme, enfant.

Je n'aurait aucun sens.

Et pourtant nous serions là.

(Frédéric Bazille, Marc Riboud, Saul Leiter, Picasso, Tom Sandberg)